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L'histoire s'écrit toujours deux fois. Sur ton dos et sous ta chair. On a beau dire, pas exactement, pas tout à fait, pas pareil, ça y ressemble. Comme deux gouttes d'eau sur ta joue encore tendre, la seule qu'on ne t'ait jamais refusée. Tu pleures ta terre et t'es mort de la mer au jour d'un. Le temps du doute est celui où tout se joue. Pas exactement, pas tout à fait, pas pareil, mais quand même, ça y ressemble. On ne disait pas génocide par plaisir, mais pour que vous puissiez vivre. Quand l'eau aura coulé sous les plombs, restera-t-il autre chose que l'épave du monde ? On a chassé les monstres dans les tunnels, ils étaient sous nos lits. Depuis les vôtres ont des allures d'anges. Faut dire à quoi ça sert un cauchemar quand on croit en la mort plus qu'en l'humanité. L'histoire retiendra votre nombre et leur nom. L'histoire retiendra leur nom, mais la peine qui les encourt sera toujours la vôtre. A quoi ça sert que je si vous non ?