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Paris-Bercy, le cap bizarre courge jusqu'à mon nom l'acier rose, flixte l'esprit crouge, la pluie roule à gauche, welcome back. Dix-huit heures trente, l'homme horizontal au rayon des vents mauvais me conseille l'assaut noir au goulot. Il dit que les bouteilles ont des oreilles, qu'elles ont des mains, que ce style lui a manqué, gamin. Que les aliens sont des humains, à qui il manque le troisième œil, la deuxième bouche, la troisième main. Rose de Géricault, que l'éthanol maintient en vie, chimère liquide que le fond du dernier verre humilie. Quand les tiges rachitiques, énues et seules, ont l'allure d'une allumette humide, que rien n'allumera plus.
