RETOUR A JAMES BAILLIE PARK

Paris-Bercy, le cap bizarre courge jusqu'à mon lacet rose, j'expulse fric rouge, la pluie roule à gauche, retour à James Bailey Park. Dix-huit heures trente, l'homme horizontal, au rayon des vins mauvais, me conseille l'assommoir au goulot. Il dit que les bouteilles ont des oreilles, qu'elles ont des mains, que c'est ce qui lui a manqué, gamin. D'ici deux heures à peine, du haut de son trottoir saine, il jouera pour les passantes en attendant Godot. Il s'attend à rien. Il crachera ses larmes entre ses dents de passage piéton, son corps de métaux lourds, son corps prison, son corps de pauvre, de plaisanteur et politique. À l'angle du monde, il tournera du côté des ombres. Je resterai seul sous la pluie anglaise qui tombe encore du mauvais côté.