Comme on voit sur la branche au mois de mai la rose, En sa belle jeunesse, en sa première fleur, Rendant le ciel jaloux de sa vive couleur, Quand l'aube de ses pleurs au point du jour l'arrose. La grâce dans sa feuille, et l'amour se repose, Embaumant les jardins et les arbres d'odeurs, Nébattus, ou de pluie, ou d'excessive ardeur, Languisant, elle meurt, feuille à feuille, et déclose. Ainsi, en ta première et jeune nouveauté, Quand la terre et le ciel honoraient ta beauté, La parque t'a tuée, et cendres suroposent. Pour aux psèques où soient mes larmes et mes pleurs, Ce vase plein de lait, ce panier plein de fleurs, Afin que, vif et mort, ton corps ne soit que rose. Pierre de Ronsard, Amour, 1560